场同样残酷、同样需要敬畏生命的搏杀，只是那敬畏，是用敌人的血写就的。

“代价呢？”齐恒的声音更低了，几乎只有气音。

袁朗夹着烟的手指几不可察地顿了一下。烟雾缭绕中，他的眼神瞬间变得极其幽深，像两口深不见底的寒潭。他没有回答，只是又深深吸了一口烟，将那口辛辣的烟雾久久地憋在肺里，仿佛要将某种沉重的、无法言说的东西也一并压下去。过了很久，久到那截烟灰快要掉落，他才缓缓地、无声地将烟雾吐出。

那无声的叹息，比任何回答都更沉重。

“代价……”袁朗终于开口，声音低得如同耳语，带着一种金属摩擦般的疲惫和一种近乎冷酷的清醒，“永远都有。就看这代价，换回来的是什么。”他的目光落在指尖即将燃尽的烟头上，那微弱的光，如同战场上转瞬即逝的生命之火，“换回来一群只认命令的杀人机器？还是……”他抬起头，目光似乎穿透了墙壁，落向了楼下那片被月光笼罩的、依旧回荡着压抑训练声的器械场，“换回来一群，心里还揣着那条线、知道为什么杀人、也……知道自己可能会死的兵？”

烟头最后一点红光彻底熄灭在冰冷的水泥地上，只留下一缕扭曲的、带着焦糊味的青烟，迅速消散在冰冷的夜色里。洗漱间彻底陷入了黑暗和寂静。两个老兵的轮廓在阴影里沉默地伫立着，如同两尊历经风霜的礁石，承受着名为“责任”和“抉择”的冰冷海浪的反复冲刷。远处，隐约的、压抑的吼声和喘息，还在固执地穿透夜的屏障，那是年轻的骨头在与命运、也与自己角力的声音。