终点线旁。他缓步走近，目光扫过这十具仅存的“骸骨”。最终，停在了许三多面前。他伸出手，没有触碰许三多的身体，只是用指尖轻轻拂过那片凝固在作训服肩胛位置的、黑红发亮的血冰。动作带着一种近乎解剖般的冷静审视。

“42号。”声音不高，却像冰锥凿进冻土。

许三多身体猛地一震，极其缓慢、极其艰难地抬起了头。厚厚泥壳下，那双眼睛露了出来。空洞，茫然，无边无际的疲惫仿佛己彻底洗劫了灵魂，只剩下一个被原始本能驱动的空壳。他看着袁朗，瞳孔里没有焦点，只有一片灰蒙蒙的、深不见底的雾。

“靠什么？”袁朗逼近一步，目光如同冰冷的探针，试图刺穿那片迷雾，“意志？信念？还是……”他顿了顿，声音里带上一种近乎残酷的探究，“……你脑子里，那根没有断的弦？”

许三多茫然地张了张嘴，干裂结痂的嘴唇被扯开，渗出细小的血珠。他似乎想回答，喉咙里却只发出几声嘶哑的、意义不明的气音。他下意识地低下头，视线落向自己那双在冰冷靴子里兀自疯狂痉挛抖动的脚。那颤抖如此剧烈，仿佛靴子里的不是脚，而是两只被强行禁锢的活物。

时间在浓得化不开的寒雾中凝固了许久。

终于，许三多极其轻微地摇了一下头。他的声音嘶哑微弱，如同枯叶在冻土上摩擦，带着一种纯粹的、近乎梦呓的困惑：

“报…报告…”他艰难地停顿了一下，似乎在确认这个答案的真实性，“…脚…”更长的停顿，仿佛用尽了最后一丝思考的气力，“…它自己会动。”

没有豪言，没有壮语。只有一句笨拙到极致、也真实到刺骨的话，和一个茫然到了极点的表情。

袁朗盯着他，目光深不见底。那张冷硬如岩石的脸上，依旧没有任何波澜。只有眼底最深处，在寒雾的遮掩下，似乎掠过一丝极其幽微、极其复杂的波动，快得如同冰面下转瞬即逝的暗流，瞬间又归于永恒的沉寂。

“……”旁边传来一声极压抑的、带着颤抖的抽气声。是吴哲。他抬起糊满冻泥的手，狠狠抹了一把脸，泥块簌簌落下，露出一小块冻得青紫的皮肤。他看着许三多那张茫然的脸，又缓缓转向身后那片被浓雾彻底吞噬的、他们爬出来的炼狱之路。嘴角极其艰难地向上牵扯，拉出一个扭曲的、混合着极致疲惫、被彻底击穿的荒谬感，以及一丝……冰冷彻骨的明悟。那笑容冻在脸上，比哭更令人心悸。

浓重的寒雾无声流淌，像冰冷的裹尸布缠绕着终点线上这十具沉默的“骸骨”。他们兀自立着，在彻骨的寒冷和濒临崩溃的颤抖中，凝固成一片嶙峋的剪影。那是被百日熔炉反复锻打、淬炼，最终在绝望深渊里析出的，最后的、最坚硬的盐晶。